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Seigneur, entends ma prière : |
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| que mon cri parvienne jusqu'à
toi ! |
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| Ne me cache pas ton visage |
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| le jour où je suis en détresse ! |
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| Le jour où j'appelle, écoute-moi ; |
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| viens vite, réponds-moi ! |
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| Mes jours s'en vont en fumée, |
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| mes os comme un brasier sont en feu ; |
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| mon coeur se dessèche comme l'herbe fauchée, |
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| j'oublie de manger mon pain ; |
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| à force de crier ma plainte, |
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| ma peau colle à mes os. |
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| Je ressemble au corbeau du désert, |
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| je suis pareil à la hulotte des ruines : |
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| je veille la nuit, |
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| comme un oiseau solitaire sur un toit. |
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| Le jour, mes ennemis m'outragent ; |
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| dans leur rage contre moi, ils me maudissent. |
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| La cendre est le pain que je mange, |
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| je mêle à ma boisson mes larmes. |
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| Dans ton indignation, dans ta colère, |
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| tu m'as saisi et rejeté : |
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| l'ombre gagne sur mes jours, |
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| et moi, je me dessèche comme l'herbe. |
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| Mais toi,
Seigneur, tu es là pour toujours ; |
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| d'âge en âge on fera mémoire de
toi. |
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Toi, tu montreras ta tendresse pour Sion ; |
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| il est temps de la prendre en pitié : l'heure est
venue. |
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| Tes serviteurs ont pitié de ses
ruines, |
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| ils aiment jusqu'à sa poussière. |
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| Les nations craindront le nom du
Seigneur, |
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| et tous les rois de la terre, sa gloire : |
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| quand le
Seigneur rebâtira
Sion, |
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| quand il apparaîtra dans sa gloire, |
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| il se tournera vers la prière du spolié, |
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| il n'aura pas méprisé sa prière. |
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| Que cela soit écrit pour l'âge à venir, |
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| et le peuple à nouveau créé chantera son
Dieu : |
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| "Des hauteurs, son sanctuaire, le
Seigneur s'est
penché ; |
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| du ciel, il regarde la terre |
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| pour entendre la plainte des captifs |
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| et libérer ceux qui devaient mourir." |
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| On publiera dans
Sion le nom du
Seigneur |
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| et sa louange dans tout Jérusalem, |
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| au rassemblement des royaumes et des peuples |
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| qui viendront servir le
Seigneur. |
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| Il a brisé ma force en chemin, |
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| réduit le nombre de mes jours. |
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| Et j'ai dit :
"Mon Dieu, |
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| ne me prends pas au milieu de mes jours !" |
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| Tes années recouvrent tous les temps : |
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| autrefois tu as fondé la terre ; |
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| le ciel est l'ouvrage de tes mains. |
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| Ils passent, mais toi, tu demeures : |
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| ils s'usent comme un habit, l'un et l'autre ; |
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| tu les remplaces comme un vêtement. |
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Toi, tu es le même ; |
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| tes années ne finissent pas. |
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| Les fils de tes serviteurs trouveront un séjour, |
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| et devant
toi se maintiendra leur descendance. |
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